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Retiré du monde, tapi dans les tréfonds de sa fosse, tutoyant le vide et l'obscurité, leur tumulte, le fossoyeur de notre fable est guetté par la folie: celle des hommes, qui s'évertuent à nommer l'innommable. "" Ça dégouline de sueur et de terre argileuse, c'est gorgé d'eau, c'est rongé de vermine, ça grouille de rongeurs, de larves de mouches bleues, d'ossements, de ferraille, c'est rouge sang, écorché par les heurts d'acier, par les heurts de pierre, de gravats de radier, de pilastres et de bois, ça sent le soufre, le miasme, et l'onguent mentholé appliqué généreusement sur le philtrum, un ange passe, ça respire, ça combustionne, ça écume aux commissures des lèvres, le crâne, le crêpe et le fémur. Des spasmes, un rien m'anime, la respiration est un râle, une note feutrée ""

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9798303987333

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